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miércoles, 29 de mayo de 2013
martes, 28 de mayo de 2013
lunes, 27 de mayo de 2013
IÑIGO Y YO
EN EL OESTE
Jugábamos en el
recreo mañanero a indios y vaqueros. Sobre todo nos gustaba lo del
Llanero Solitario. Él era el Llanero y
yo su caballo. Sus pistolas relucían
como un destello de cuarzo. Y cuando me arreaba, yo resoplaba, igual que el caballo Plata en los comics. Entonces, recorríamos las
zonas más despejadas en el patio del
colegio del Pinar, buscando desenredar
entuertos. Yo alzaba las rodillas, a la
manera de un caballo que manotea al
galopar. Levantábamos polvo del patio, que parecía el más autentico y
ceniciento de Texas.
Íbamos en busca de Tonto, el indio amigo de mi dueño, para
con su ayuda, perseguir a los ladrones Stanton, forajidos que habían
robado parte del ganado, en el rancho de
los Helmer. Vicente hacía de Tonto, pues tenía casi el mismo aspecto de apache
que Cochise.
Algunos de los compañeros del recreo nos miraban
todavía, a esas alturas, con cara
de asombro. Pero para la mayoría éramos parte
del mobiliario , y había un halo familiar en nuestro juego.
Mientras deambulábamos de un lado a otro
se oían voces infantiles de conversaciones alegres y gritos de saludo o de
juego, entre toda la multitud de chavales que allí nos juntábamos. También
sonaban las chapas de los que jugaban a un
futbolín casero que congregaba en el porche a dos filas de apasionados,
sentados unos frente a otros.
Al seguir nuestra aventura, tuvimos un encontronazo con parte de la banda, que iba al mando del pequeño de los Stanton. La refriega fue tremenda, pero casi todo nos fue
favorable, gracias a que en el último
momento apareció Tonto, atacando por sorpresa. Con su tomahauk acabo con el pequeño Stanton. Los disparos de
Llanero retumbaron en todo el patio, entre mi coro de relinchos. Lo más
lamentable de todo fue que los gritos de guerra del indio, que comenzaron tres
minutos antes del ataque, pusieron sobre aviso al jefe supremo de la banda y a
los secuaces más peligrosos, que venían a
reunirse a los que atacábamos.
La sirena de final de recreo de la mañana nos privo esa vez, como muchas otras, de terminar nuestra
tarea, y no pudimos atrapar a toda la banda. Pero al regresar a las aulas, buscamos de camino a la clase,
atisbando por la rendija de las puertas de los despachos de doña Amalia y sor Mary, pero
nada. Luego, un compinche infiltrado en la banda nos sopló que los caballos de
piedra del recreo de los enanos, habían desaparecido entre
hojarasca: era la pista definitiva. Pensaríamos a lo mejor entonces, como tantas veces, que la paz nunca
sería duradera para los malvados, no pasarían del recreo largo de mediodía.
Todavía seguiríamos pensando quizá, que
el bien siempre vencía, algunos años. Bueno, yo quizá nunca llegara a
pensarlo, pues yo era Plata, el caballo. Más bien, lo pensaría él, el
Llanero,que era un buen hombre niño.
Álvaro Pérez
domingo, 26 de mayo de 2013
MI REINO POR UN BE(R)SO DE TUS DEDOS.-
Eres verde, de verde
y fumable mirada,
como el horizonte de
tu espalda mojada en viña,
como es verde el
viento rey de las Azores
sobre el que vuelas impulsada por tus labios
de bosque gato y serpentario.
Eres la noticia
verde que me asalta cada día sin
descanso.
Los senos vírgenes como
hadas en celo archivado de mar,
que me esperan para
ser montados a pelo de sabana.
Que frutos darán nuestras
escondidas salvas,
nuestras camufladas
verbenas de cuerpo, en que nadamos
incansables del invisible
deseo,
en que engendramos
poco a poco un fornicar marino;
aérea aduana
de besos y coitos.
Cual y cuando será mi
ola que desnude tu lencería:
telaraña de ojos verdes, como el viento que anda en tí.
Cuando llegara tu mirada
palpadora que me encienda,
como tantos de
aquellos días,
la mano hacia tu
piel, hacia tus nalgas como labios
de crimen perfecto, regadas con el rocío
de tu vulva en
lagrimas de espera.
Con ellas morderé tu
seno armado de cañones
nublados:
con gotas de una fiesta para
libélulas encenderé tu sexo,
en un esfuerzo de
isla, por cesar letargos que nos
borran
los pasos del
camino hasta ahora insuperablemente
ciego.
El camino doliente como los ojos de Brinlandia
que miran ya ansiosos
el ocaso: el que nos ha encarcelado
desde aquellos días
en que nos sobamos a través de palabras
como ostras, y miradas de
fruta y whisky.
Dónde estás, donde estás, donde están
esas hojas verdes que miraban, que me íran, me hieren.
Esos ojos verdes que eran
cuerpo rugiéndome
suplica de una mano.
Mi mano que ahora desde
esta distancia de nervio
te mide la curva sagrada del culo,
para hacer una casa en
el interior de tanta ausencia
suya, tuya, de todos los ayes que hemos perdido
por andar jugando a
cazarte sin disparos,
a cazarme tu sin celadas ni celajes,
sin andarnos, sin hablarme
el viento de ti,
sin hablarte yo de mis vientos.
APHU,
Para hamda NURIA F. R.
2013-05-03
BRINDIS DE LA Z
Brindo por ti Flaco
Sevilla
a beberme una copa de
sangre de tu manzanilla.
Brindo por ti,
chamuscandote gasolina al sol
diablo, para dormirme las eses, en tus bucles lacios
de poeta,
desgarbando el aspaviento.
Tus etcéteras al viento
son un calamar de arroces,
que solo te dan voces de
noche,
y roces del solo de piano que busca otros labios,
con su liga, anestésica mascara
que ama ojos de coche
con faldas.
Brindo por ti,
contigo o sin ti,
Flaco Sevilla, para leer la cartilla de las noches
de perros.
Brindar como dos
cencerros de espanto, esparto
sin lanzas, para tragar alabanzas que nos
dejen
en los huesos de
hierba.
Esqueletos de
santos borrachos, nos darán las gracias
por no traer más desgracias a las chicas, los gatos, los viejos.
Este es el brindis de la Z, en la espoleta esculpida
en gatillos muertos, dormidos, mordidos de blanco,
los dos en nuestro banco
de pieles sarnosas.
Pieles deudoras de
farmacias , viento de estanco,
tabaco sin luz, para fumarnos
las horas del vicio, del diente,
por no toserles relente a
chicas, a gatos, a viejos.
Este es el brindis de la Z, que es una veleta de alcohol
coqueta canción en tus manos.
APHU
2012-11-11
DE DIOSES Y GUIJARROS.-
Si hay un dios que el capitalismo no admite,
es el de los que llevan guijarros en el bolsillo,
porque de ellos no se
llenan las cuentas corrientes.
Si hay un dios que el capitalismo no admite,
es el Cristo que da luz a los geranios, cubiertos
de humilde polvo, por bocacalles que encauzan
entre Barquillo y Malasaña, sudores de cielo.
entre Barquillo y Malasaña, sudores de cielo.
De polvo que brilla en plata humilde y seca,
y bebe del agua que sobra
en las sequías,
de los posos del café, de los silencios de casas
llenas de tiempo,
y de los ruidos jóvenes de gente que es
tan vieja
como el amor, y tan inocente
como la noche que se cree pecadora.
Hay incluso más dios donde más lo insultan.
Más todavía, incluso
donde lo insultan
con zalemas de intención mimosa,
porque no queda nada del insulto, del piropo fácil,
ante tanta
microscópica desnudez,
de un espíritu sutil.
de un espíritu sutil.
Dios es tan inocente como la presuntuosa noche,
no le conoce quien le insulta, porque es negro como la
noche,
invisible como la
noche,
de las estrellas
interiores más lejanas.
Como va insultar nadie a la noche, si es como un dios de los
geranios,
que los alimenta mientras duermen.
Como va insultar nadie a un Cristo que acompaña con sus
hojas verdes
a los vómitos borrachos y perdidos, de los que no saben quiénes son.
Como va a ser un Cristo dios capitalista un geranio
que no sabe de chaquetas ni corbatas,
de casullas ni tonsuras, ni bonetes.
Que solo conoce el olor ancestral del tabaco de los serenos,
de la humedad que riegan
los barrenderos.
El dios-capitalista es otro, que se encarno en el hombre,
para no conocer ni al geranio ni a la noche, ni al vomito
borracho,
ni a los besos desparramados como pétalos sin dueño,
por calles de lignito
y plata húmeda, brillante de pura suciedad
verdaderamente aristocrática.
Ese es el dios capitalista, que tiene nombre, apellidos,
dirección,
teléfono, mujer guapa , elegante y fría para lucir en
cócteles,
hijos con máster.
Hombre que no sabe dónde está cuando se pierde
en una calle oscura, antigua,
con olor a geranio jubilado, sonidos de radio familiar,
y pasos humanos,
demasiado humanos,
para ser reconocidos por ese dios metálico,
incoloro, inodoro, insípido, a régimen de gimnasio y
meditaciones
macrobióticas: entrenamiento, musculo, flema.
Un dios sin cruz, que solo pone cruces a otros, para tener
en
cabeza ajena la
experiencia de que en la vida se sufre.
Por lo menos él sabe que lo hacen, los pequeños dioses
con guijarros en los bolsillos.
a Leire
Álvaro Pérez
2013-05-26
A VECES.-
A veces cuando pienso que soy una cuerda echa un lío,
que no vale para atar nada,
no me da pena morirme fumándome a un mendigo,
a un actor que está viviendo siempre su película sin dueño,
a su autor que la vende pidiéndonos un copyright de nubes
multiemprendedoras,
o a un político con vicio de fregar comidas limpias,
o con vicio de ensuciarlas con versículos de astrolabio.
Fumarme a un periodista que escribe con las cenizas de su
barba
cafeínica.
Casi le pierdo, entonces, el miedo a la parca del
aparcamiento,
en la ciudad del
cielo endiosado de ver días tan
pequeños.
Porque no le veo sentido a esta vida que no tiene dirección
ni
señales de tráfico. Y hay que estar siempre amarrado al
duro banco
sin intereses de la cotidianeidad, amorfa de tanta morfina
rayada.
Para qué sentir los cláxones del periódico, o el cegador brillo
de los neones
que me persiguen:
como esas sirenas de policía que pedofichan solo inocentes,
nada más que por ranquear estadísticas.
Después de un viaje corto,
fuera de esta cueva de incomprensión de las compresas.
Llena de falsedad y de mentiras gemidoras de incendios
a la que llamamos ciudad
lúdica y lúbrica,
vuelvo a su regazo, y de nuevo me pierdo
en la penumbra de la mediocridad de los regalos sin destinatario.
En la vulgaridad de
perseguir sueños que rompo y recompongo sin parar,
y los sustituyo por
otros sueños que nunca he soñado dormir,
sino que me han
soñado ellos para no dejarme levantar mi
cabeza
ya tan aburrida de
ese juego.
Del juego de que los sueños me sueñen sin permiso,
haciéndose huéspedes
morosos.
Los acabo desechando en una fosa séptica incomunicada, sin
memoria ram,
desmemoriando todos los hechos verídicos que pueden ser
alegados en juicio de tinieblas,
con la sorpresa de los regalos confundidos de fecha:
desechados y enterrados en un cementerio nuclear de chipiritiflauticos.
Entonces pienso que soy una mierda de tío, un tío de mierda.
¿Reciclable, no reciclable?
Una mierda hecha un lio, un tío que se da cuerda para vivir cada día.
Que se da cuerda como a un juguete de cuerda,
como se le da cuerda a un caballo, sin yo saber en realidad
saltar a la cuerda,
que es un juego que no se puede aprender porque ya nadie se
acuerda.
Ya nada de lo que he
hecho en la vida hasta hace poco está bien hecho:
para mí, en realidad ni siquiera está hecho: o está crudo, o
demasiado pasado
de moda.
Y lo que quieren algunos que hagamos los que somos como yo,
así de líquidos,
es matarnos en vida, como las mataduras de las moscas.
O matar la vida en nosotros, para cobrar el seguro,
contra seres tan inseguros como yo,
pagando primas tan caras, cuando ya casi todas mis primas
han volado.
Pero es que lo que veo
cuando paseo por las calles son muchos muertos vivientes
que no tienen donde caerse muertos ni de risa.
Porque hasta los muertos están en paro forzoso
en esta ciudad de ciudades-continente,
que solo se mueve
para cambiar de postura
en su cama de invalida.
Álvaro Pérez
2013-02-26
BATANIAS DE IBERIA
Batania tiene un toro
entre las astas de las cejas,
tiene un morlaco que le bufa por el hueco del bolígrafo.
Tiene una Iratxe que es toro hembra que le ensarta
con sus cuernos de luna,-diosa-madre-berona.
Batania tiene mil plazas sin nombre, llenas de carteles
taurinos, para
anunciarse a los cuatro vientos de las paredes.
Batania tiene piel de península, y voz de meseta,
tiene novias que le arruinan toda la tinta,
y políticos que no le
pagan,
para que sea la única oposición poética
de estas Españas tan empañadas.
Batania tiene una voz que es un desahucio,
para el resto de
su organismo,
pero nadie la nacionaliza,
ni la hace caja de ahorros
político-regional.
Con Batania me ha
vuelto el recuerdo de los toros de
Iberia,
que pastaban en el Batan,
como lores ingleses con su bata de domingo.
APHU
2013-03-02
MAS VALE NO
LUCHAR.-
El raro leopardo hembra se
despertó, y como vio que la noche solo camuflaba la parte manchada de su
cuerpo, y que los ronquidos sordos y rugidos de macho leopardo volvían, salió de
su guarida, y
se interno en el sombrío
atardecer de la ciudad. Pero lo hizo con mucha cautela. Sabía lo que era la policía. Lo sabía de una manera instintiva, como lo saben los animales más salvajes, que son perseguidos. Conocía el olor de sus chaquetas metálicas, y sus camisas protectoras, de sus porras y del metal de sus pistolas y rifles. Los de esas armas que lanzaban balas de goma, dura como un coco, y de las que disparaban indistintamente balas mortales o dardos somníferos.
Seguía oyendo los rugidos, que ahora parecían tan enormes, como de dinosaurio, y despertaban a veces, a la gente con sueño ligero. Atronaban en noches en que se mascaba en el aire un efluvio invasor, que perturbaba todo el mundo circundante. Ella procuró valerse de las sombras, que apagaban todo más, con el inicio de la negrura. No tenía la total seguridad de si aquel bicho era un macho de su especie. Si podía ser un descomunal carnívoro o herbívoro. A ella le atraían a veces llamadas equívocas, pues tenía un alma felina y otra, que no sabía reconocer, algo tendente a primate. A la hora de reconocer la procedencia de ese ruido y los efluvios de aquel ser, no daban para tanto su gran olfato y su oído prodigioso. Lo sabría con seguridad, en caso de encontrarse a una distancia adecuada, para que sus sentidos distinguieran claramente su origen. Estaba además, algo cansada después de la persecución de película que había sufrido, al poco de darse la alarma de su escapada del zoo.
Había tenido que dar toda una vuelta a todo el recinto de exhibición zoológica, pasando por delante casi de todas las jaulas y recintos de los diferentes animales de las varias faunas continentales. todos rugían, chillaban, amenazaban a su paso. y ella iba deslizándose, amagando por los lugares más disimulados. trepando incluso una vez por una pared en subida hacia el muro divisorio entre dos diferentes zonas que separaban la fauna africana de la americana. Corrió por encima del muro como un Ferrari de carreras, hasta quedar casi exhausta, al bajar hacia la seguridad de unos setos. Era ya cerca del exterior del recinto del zoo. No había sido el mejor momento para que aquel hombre la soltara. Algunos felinos y otros animales peligrosos por su corpulencia, estaban nerviosos, por un extraña carga magnética que rezumaba en el ambiente.
Un espontaneo animalista, amante en especial de los gatos manchados, también de la naturaleza en general , de los toros, y odiador a muerte de las corridas, y otras causas aparentemente utópicas y perdidas, le había abierto la puerta de la jaula. Aunque ella no lo sabía, algo dentro de ella lo sospechaba. Sospechaba que entre los dos podía haber un nexo biológico, hormonal, linfático. De olores, calores, miedos, rabia y sexo. El hombre ya había sido detenido. Pero, aunque lo hubiera sabido, le habría dado igual, en principio, ya que no lo reconocía exactamente como de su especie. Aunque no estaba segura. ...................................................................................................................................................................................................................
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Seguía oyendo los rugidos, que ahora parecían tan enormes, como de dinosaurio, y despertaban a veces, a la gente con sueño ligero. Atronaban en noches en que se mascaba en el aire un efluvio invasor, que perturbaba todo el mundo circundante. Ella procuró valerse de las sombras, que apagaban todo más, con el inicio de la negrura. No tenía la total seguridad de si aquel bicho era un macho de su especie. Si podía ser un descomunal carnívoro o herbívoro. A ella le atraían a veces llamadas equívocas, pues tenía un alma felina y otra, que no sabía reconocer, algo tendente a primate. A la hora de reconocer la procedencia de ese ruido y los efluvios de aquel ser, no daban para tanto su gran olfato y su oído prodigioso. Lo sabría con seguridad, en caso de encontrarse a una distancia adecuada, para que sus sentidos distinguieran claramente su origen. Estaba además, algo cansada después de la persecución de película que había sufrido, al poco de darse la alarma de su escapada del zoo.
Había tenido que dar toda una vuelta a todo el recinto de exhibición zoológica, pasando por delante casi de todas las jaulas y recintos de los diferentes animales de las varias faunas continentales. todos rugían, chillaban, amenazaban a su paso. y ella iba deslizándose, amagando por los lugares más disimulados. trepando incluso una vez por una pared en subida hacia el muro divisorio entre dos diferentes zonas que separaban la fauna africana de la americana. Corrió por encima del muro como un Ferrari de carreras, hasta quedar casi exhausta, al bajar hacia la seguridad de unos setos. Era ya cerca del exterior del recinto del zoo. No había sido el mejor momento para que aquel hombre la soltara. Algunos felinos y otros animales peligrosos por su corpulencia, estaban nerviosos, por un extraña carga magnética que rezumaba en el ambiente.
Un espontaneo animalista, amante en especial de los gatos manchados, también de la naturaleza en general , de los toros, y odiador a muerte de las corridas, y otras causas aparentemente utópicas y perdidas, le había abierto la puerta de la jaula. Aunque ella no lo sabía, algo dentro de ella lo sospechaba. Sospechaba que entre los dos podía haber un nexo biológico, hormonal, linfático. De olores, calores, miedos, rabia y sexo. El hombre ya había sido detenido. Pero, aunque lo hubiera sabido, le habría dado igual, en principio, ya que no lo reconocía exactamente como de su especie. Aunque no estaba segura. ...................................................................................................................................................................................................................
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MANUEL.-
Manuel era un hombre muy
particular. Un hombre de campo, forjado por el campo y su dureza. Era de
mediana estatura, cara siempre morena y curtida por el sol y el viento. Pero lo
más peculiar en el era la mirada, pues de hecho tenía toda una retahíla de
miradas. Desde la mirada de loco borracho en la que estaba especializado, la
mirada tipo melancólico acompañada de quejidos teatreros a más no poder, la
mirada alegre y esperanzada, casi como de hombre predestinado, de séneca que
pretendía aparentar sabiduría ancestral; profeta del campo. Podría haber sido
un gran actor.
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sábado, 25 de mayo de 2013
En la
India se enseñan las "Cuatro Leyes de la Espiritualidad"
La primera dice: "La persona que llega es la persona correcta" Es decir que nadie llega a nuestras vidas por casualidad, todas las personas que nos rodean, que interactúan con nosotros, están allí por algo, para hacernos aprender y avanzar en cada situación. La segunda ley dice: "Lo que sucede es la única cosa que podía haber sucedido". Nada, pero nada, absolutamente nada de lo que nos sucede en nuestras vidas podría haber sido de otra manera. Ni siquiera el detalle más insignificante. No existe el: "si hubiera hecho tal cosa...hubiera sucedido tal otra...". No. Lo que pasó fue lo único que pudo haber pasado, y tuvo que haber sido así para que aprendamos esa lección y sigamos adelante. Todas y cada una de las situaciones que nos suceden en nuestras vidas son perfectas, aunque nuestra mente y nuestro ego se resistan y no quieran aceptarlo. La tercera dice: "En cualquier momento que comience es el momento correcto". Todo comienza en el momento indicado, ni antes, ni después. Cuando estamos preparados para que algo nuevo empiece en nuestras vidas, es allí cuando comenzará. La cuarta y última: "Cuando algo termina, termina" Simplemente así. Si algo terminó en nuestras vidas, es para nuestra evolución, por lo tanto es mejor dejarlo, seguir adelante y avanzar ya enriquecidos con esa experiencia. Creo que no es casual que estén leyendo esto; si este texto llega a nuestras vidas hoy es porque estamos preparados para entender que ningún copo de nieve cae alguna vez en el lugar equivocado!
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viernes, 24 de mayo de 2013
Día del Santo Ramiro, 11 de marzo. Nombres para niños
Origen y significado del nombre de Santo Ramiro
Ramiro es un nombre para niño de origen germánico que significa “el que es famoso”. Se trata de un nombre que evoca nobleza y distinción por su larga tradición.
Aunque no es uno de los nombres más frecuentes, Ramiro puede ser el nombre ideal para vuestro hijo por resultar elegante, original y, en ningún caso, anticuado. Celebra su onomástica el 11 de marzo, que es el día de San Ramiro.
Curiosidades sobre el nombre Ramiro
Por el significado de su nombre, Ramiro implica una personalidad carismática rodeada de éxito y aceptación. Ramiro se maneja bien en las relaciones sociales sabiendo cómo captar la atención, ya que es un seductor nato. Además, Ramiro posee una inteligencia despierta, es emprendedor y con una gran capacidad de trabajo. Y esas características son las que le llevan a conseguir sus metas.
El nombre Ramiro es conocido en todo el occidente sin apenas variantes. Encontramos el catalán Ramir y el francés Ramire, pero en ningún idioma es uno de los nombres frecuentes. Esa es la ventaja de elegir Ramiro como nombre para vuestro hijo, que no resulta anticuado ni excéntrico, sino que se mantiene atractivo y original.
Tal vez la altura del nombre de vuestro hijo radica en la cantidad de reyes que durante la Edad Media llevaron el nombre Ramiro, en los reinos de Asturias, León y Aragón. Aunque Ramiro también es conocido por ser un apellido frecuente, como el que lleva el diseñador de moda español, Félix Ramiro.
Aunque si con algo relacionamos el nombre de vuestro hijo es con el mundo de la literatura. Escritores como Ramiro Pinilla o Ramiro de Maeztu, que perteneciera a la generación del 98 son fieles representantes de su nombre. Y más familiar nos resulta el personaje literario masculino de la novela de María Dueñas, “El tiempo entre costuras”, de nombre Ramiro Arribas.
Para conocer el origen y significado de otros nombres que celebran su santo en el mes de marzo, consulta nuestro calendario de los nombres de santos de marzo. Encontrarás todas las curiosidades relacionadas con el nombre y la fecha de su onomástica.
Y además, tenemos la guía más completa de nombres para bebés de niños y de niñas. Aquí encontrarás todos los nombres para bebés ordenados alfabéticamente para conocer su origen y significado.
miércoles, 22 de mayo de 2013
VELOCIDAD DE LAS
PISCINAS.-
Yo era entonces un chiquillo, que no podía pensar en ti,
porque no te conocía todavía. No podía
figurarme, en que brazos de madre
estarías. O entre qué brazos de hombre
u hombres. Entre una leyenda de falso crup, y las
estancias de los fines de semana en la piscina de la finca de mis tíos abuelos, en las afueras de
Madrid, se paso esa mi niñez. Esa parte que
transcurre ya sin chupete. Entre la época
que cabe, desde el olvido de los
yogures, y el atracarse con los marrones más grandes de la vida.
Yo hacía el péndulo, entre la gordura sin autoestima, y el desanimo de cierta estética delgadez, alternadas como los días grises y los soleados. Entonces, fue cuando caí en la cuenta de que existían mujeres como mi prima Isabel. Y ahora caigo en la cuenta de que pude acabar como el Gran Gatsby, mientras subido en el montículo que ocupaba la pileta de agua de aquella finca, me dedique a jugar con el liquido. Pasaba la mano por la superficie, en una zona con forma de capsula medicinal, y me caí por la borda. No sabía nadar todavía. Mi prima Isabel, como de costumbre, estaría mirando la luz de la primavera, a ver si conseguía enamorarla, más que a mí todavía.
Otro de mis primos, melómano y amante de la caza, estaría hablando de cualquier faena de una feria de provincias, que le habría contado su padre. Con su deje simpático y lleno de vitalidad. Otro de los más cercanos a mí, no sé si estaría, porque no era de los que más frecuentaban el lugar con su familia. Yo en realidad no les veo en este recuerdo, en las edades cronológicas de ese momento exacto. Ya que en ese caso, dificilmente un niño de seis años como sería mi primo, luego melómano, podría hablar de toros. Y menos de una faena concreta, de un torero al que su padre admirase. A esas edades, los padres no hablaban con nosotros de las faenas de sus toreros preferidos, eso llegaría después. Pero la memoria es así, desorganizada y caótica.
El caso es que pude adelantarme al verdadero fundador de los Rolling Stones, flotando en una piscina, como un misterio de pantano viernes trece. Quizá solo estaba pensando en mi prima Isabel, distraído, o ya pensaba en ti, aunque me faltaran décadas para conocerte ya mujer. Quizá pensaba en si volvería a engordar, o adelgazaría más, o en cuándo me enseñarían a tirarme del trampolín, esa cosa tan vertiginosa como los saltos de Spiderman. O el vertigo de King Kong desde lo alto del rascacielos neoyorquino.
En definitiva, que el momento se me hizo eterno, manoteando como un ejecutado en la horca. Eso después de haber podido, hipotéticamente, confesar en mi Shutter Island, la muerte por ahogamiento de tu recuerdo futuro. También de mis silencios vivenciales familiares, y de mis dudas con la prima Isabel , que era una primavera, que nunca se acababa de consagrar.
El agua era un barullo de burbujas y de espacio astronáutico. Una placenta que me tragaba de nuevo. Pero que se movía como un remolino desordenado, que no presagiaba ningún final conocido. Y el sospechado por mí entre estertores sin aire, era el menos agradable.
Tuve hasta un modelo familiar de ahogado, un joven chico que trabajaba en la finquita, se ahogo en la otra piscina. Una especie de alberca que no usaba casi nadie, y que a él le dio por probar. Quizá todo sucedió después de una mala digestión , o de un corte de circulación por el calor ambiente y el agua frígida.
También pude
convertirme en coetáneo de Lucy,
la chica de Ferlosio que se ahogo en El Jarama.
Yo solo sé que dudaba de algo, cuando manoteaba con los dedos sobre el
agua. Quizá sobre que haría cuando te viera la primera vez, o cuando llegase el
momento de decirte las palabras más
importantes que hay que decir entre una mujer y un hombre. Si era eso , la
caída era inevitable. Mi tío abuelo me
sacó, no sé todavía si me sacó hacia ti,
o me sacó hacia mi propio vacio de
tantos años. Solo sé que me sacó, y me enseño
durante muchos años que existen muchos otros seres aparte de hombres y
mujeres, y niños y niñas, en el mundo.
Pero entre bicho y bicho, yo seguramente seguía teniendo un hueco para ti, hueco que me robaba alguna otra, durante demasiado tiempo, y también muchas otras ocupaciones frustrantes. Llego el momento de tirarse a la piscina, y yo temí convertirme en Gatsby, y que alguien me pegara un tiro por detrás, por robarte de sus brazos. ¿De polista o de mecánico?, eso era otro misterio.
Uno tan secreto como tu respuesta, que
no conozco del todo , de la que no estoy seguro, porque
no sé todavía si eres la que dices que eres. Y yo tampoco sé si soy el que creo
que soy, si soy el que tú crees que soy. O
si soy el que los otros me han venido diciendo que tengo que ser.
APHU
2013-05-20
martes, 21 de mayo de 2013
POLIEQUARTE: Un baile asi viene bien casi todos los dias,A...
POLIEQUARTE:
Un baile asi viene bien casi todos los dias,
A...: Un baile asi viene bien casi todos los dias, Ally MacBeal , Barry White dance
Un baile asi viene bien casi todos los dias,
A...: Un baile asi viene bien casi todos los dias, Ally MacBeal , Barry White dance
PASTORCILLA DEL ROCK
PASTORCILLA DEL ROCK
Hola ¿eres tú?, fabrica nube de mis sueños.
Eres tú, aquella vocecita, que soñé montando al Unicornio,
como el agua de mi fuente.
Cuánto quise tu esencia, tu virtud estebella,
la etérea onda de argán en tu mirar oleico.
¿Eres de veras el hada que esconde en su Hyde
a la Jeckyll brujilla?
Ya no existen las hadas, y tampoco creo en brujillas.
Solo sois sombras entre luces, luces de sombras,
como nos pasa a todos:
que os comeis, nos comemos a la vida,
y tú también te la bebes y te la comes
acabándola en tu cuerpo, como hurí de Somalía.
Y eres, como somos todos, comidos;
como todos somos, gusanos de gusanos,
hierba de tierra, y tierra de hierba.
Dónde bailas, dulzaina aurea de Penélope desmaquillada,
que conocí volviendo de paseos faldicortos por el bosque,
entre faros y cajas encendidas de soledad.
Ahora, Manolita Chen de los afeites,
te veo maquillada para el trance
para el sortilegio ritual,
encabritado en palabra de esferas eléctricas.
Con lo guapa que eras,
virgen como una andina quechua,
la pastorcilla del Rif que miraba la guerra.
Qué has hecho de tu cara, una luz de neón,
que era una pura sombra, de calores, luces y energías.
Aunque sigues siendo guapa, como un resplandor
de farola en la noche,
pastorcilla del rock,
eres otra: por eso te espero,
por si vuelves al canto árido y fiel
del bulbul naranjero,
o vienes a ser la que nunca alcanzaste en mi,
compartiendo mi sueño:
el canto de cielo y de mar que nació en tu silencio.
2013-05-18
APHU
Para Miriam Faraj Rubio de ÁLvaro P H
Hola ¿eres tú?, fabrica nube de mis sueños.
Eres tú, aquella vocecita, que soñé montando al Unicornio,
como el agua de mi fuente.
Cuánto quise tu esencia, tu virtud estebella,
la etérea onda de argán en tu mirar oleico.
¿Eres de veras el hada que esconde en su Hyde
a la Jeckyll brujilla?
Ya no existen las hadas, y tampoco creo en brujillas.
Solo sois sombras entre luces, luces de sombras,
como nos pasa a todos:
que os comeis, nos comemos a la vida,
y tú también te la bebes y te la comes
acabándola en tu cuerpo, como hurí de Somalía.
Y eres, como somos todos, comidos;
como todos somos, gusanos de gusanos,
hierba de tierra, y tierra de hierba.
Dónde bailas, dulzaina aurea de Penélope desmaquillada,
que conocí volviendo de paseos faldicortos por el bosque,
entre faros y cajas encendidas de soledad.
Ahora, Manolita Chen de los afeites,
te veo maquillada para el trance
para el sortilegio ritual,
encabritado en palabra de esferas eléctricas.
Con lo guapa que eras,
virgen como una andina quechua,
la pastorcilla del Rif que miraba la guerra.
Qué has hecho de tu cara, una luz de neón,
que era una pura sombra, de calores, luces y energías.
Aunque sigues siendo guapa, como un resplandor
de farola en la noche,
pastorcilla del rock,
eres otra: por eso te espero,
por si vuelves al canto árido y fiel
del bulbul naranjero,
o vienes a ser la que nunca alcanzaste en mi,
compartiendo mi sueño:
el canto de cielo y de mar que nació en tu silencio.
2013-05-18
APHU
Para Miriam Faraj Rubio de ÁLvaro P H
lunes, 20 de mayo de 2013
sábado, 18 de mayo de 2013
AUSBANC no puede ejercer como defensora de usuarios y consumidores
- Cañonazo jurídico a Luis Pineda Salido y su chiringuito.
- Según el fallo, AUSBANC no es una asociación, ni una confederación, ni una cooperativa de consumidores y usuarios.
- Además, no tiene legitimidad, ni representatividad, ni puede ni debe personarse en proceso alguno, haciendo como que defiende a dichos consumidores.
- El demandante era Telefónica, muy atacada en la revistas de AUSBANC, donde se niega a insertar publicidad.
En un día de evidente potencia informativa como el del miércoles 7, acabo de acceder a una información que no ‘manchará’ ni la millonésima parte de papel que otras, pero que, sin embargo, me ha parecido un notición. Atentos. El Juzgado de lo Mercantil número 4 de Madrid acaba de declarar la falta de legitimación de AUSBANC para ejercer como defensora de usuarios y consumidores. Es decir, y yendo a titulares, que para eso estamos, la Justicia revienta el chiringuito de Luis Pineda (en la imagen) y compañía disparando directamente a su línea de flotación: su legitimidad como asociación de consumidores.
AUSBANC es una de las lacras más dañinas que ha sufrido el tejido empresarial español en los últimos años. El clásico ejemplo de negocio disfrazado de altruismo del que todo el mundo conoce las costuras, pero al que nadie pone coto, mientras su cerebro y fundador, Luis Pineda,engrosa su patrimonio a costa de la presunta defensa de los consumidores.
Ha sido Telefónica, una de las empresas más ‘sacudidas’ por AUSBANC, y que se niega a insertar publicidad en las revistas de Pineda, quien ha logrado ahora que el Juzgado falle lo siguiente: AUSBANC no es una asociación, ni una confederación, ni una cooperativa de consumidores y usuarios. No tiene legitimidad, ni representatividad ni puede ni debe personarse en proceso alguno haciendo como que los defiende. AUSBANC, esto no lo dice el Auto, lo digo yo, es un chiringuito de cuatro amigos sin otro objetivo que ganar dinero y protagonismo social a costa de las empresas, siempre bordeando los límites de la legalidad ypor supuesto pisoteando los de la moral y la vergüenza.
En otras palabras, un juez se ha decidido a desbaratar el tinglado que tiene montado Luis Pineda desde hace lustros, un personaje condenado durante la Transición por secuestro a mano armada. Y es que esta vez había llegado demasiado lejos. Al calor de la multa que la Unión Europea (UE) impuso a Telefónica en el verano de 2007 por estrechamiento de márgenes en la comercialización del ADSL -151 millones de euros- Pineda vio su oportunidad. En la vista oral, celebrada el pasado mes de mayo, si Bruselas pide 151 millones de euros, yo, Luis Pineda Salido, exijo 450 millones, se dijo el ínclito. AUSBANC, acrónimo de Asociación de Usuarios de Banca, que ya me dirán qué tiene que ver eso con Telefónica, con el ADSL y con los estrechamientos de márgenes.
Ahora, el Juzgado de lo Mercantil hace bueno lo que todos sospechábamos: que AUSBANC carece de todo requisito de representatividad, puesto que está excluida del Registro de Asociaciones de Consumidores y Usuarios nada menos que desde 2005. ¿Y saben por qué? Porque su revista, que, no sin sorna, se llama Justicia y Derecho, vive de la publicidad de bancos y empresas que prefieren no buscarse líos. Tan llamativa es la táctica, que la Asociación de Periodistas de Información Económica (APIE) advirtió a ministerios y empresas que AUSBANC no era ningún medio informativo, y que tuvieran a bien no invitar a sus pretendidos redactores a sus ruedas de prensa y demás convocatorias.
Miriam Prat
bienvenido a los 90: Programa 53 - Rodriguez "Sugar Man"
bienvenido a los 90: Programa 53 - Rodriguez "Sugar Man": El póster de Miriam firmado por Malik Miriam, Nacho, Chincho y Roberto Emitido el 28/02/2013 en www.radioutopia.es En la histo...
Hoy, un columnista del periodicnario, nos seduce con la diatriba del populacho, que se relame de gusto ante la caída en desgracia de un "probe Miguel o Manuel". El que ha sido enchironado solo 24 horas. Tiempo récord, en el cual ha reunido una suma, también récord, de fianza. Les llama caines a los de las redes, de rebote quizá a mi, porque no considero que un banquero deba tener bula, para lo de llevar el traje de rayas.
Para lo de llevar rayas, todavía hay clases, incluso para los periodistas de tinte socialpanzo-levita
Sin embargo, para este columnista, que no hace tanto tiempo se quejaba del capitalismo, que nos atracaba no solo económica, sino espiritualmente, el banquero sigue siendo el padre estirado de Mary Poppins. Siempre susceptible de redención por parte de una institutriz, femenina o masculina, a base de un poco de azúcar con la píldora del ibex. O de una platica, a base de comunión diaria de monedas, "yo te doy, tu me das", al clero masclerótico que domina Estoseapaña.
Para el columnista que nos azuzaba contra los Atilas del capital, llamando a sus acólitos tipo Blesa, perros caniches, estos nunca deben ser objeto de enchiqueramiento. La razón aducida, es que en las cajas, desde FG, los que mandaron y mandan son los políticos, y en ellos recae la responsabilidad y la culpa. Yo, que no dudo para nada de lo ultimo, si dudo todo de lo primero. Mas bien lo niego rotundamente. Porque es como decir, que en las reyertas de las mafias italoamericanas, el culpable del asesinato de un capo máximo o mediano de una banda rival, es solo el jefe de la banda que ordeno el crimen. O como mucho, toda la plana mayor de la junta de capos de esa familia. Pero al que aprieta el gatillo, que suele ser el hombre de confianza máxima del capo inductor en cuestión, que le den cinco mil duros, y que se vaya a Eurovegas a disfrutarlos.
Eso es lo que iba a hacer el ínclito Blesa, casarse en las Jarillas, e irse de vacaciones en el mar, por tiempo ni se sabe. Que haya intenciones cainitas en parte de la población: el que esté libre de culpa que tire la primera piedra. Y que escruten, a ver quien ha fomentado esas intenciones.
Y en todo esto, algunos tintiferos, parecen empeñados en aparecer como los últimos monos al servicio de todos esos capos, que sustentan todo el tinglado de mierdas y estiércol barato, que nos está saliendo tan caro. La historia les pagará tal esfuerzo, que ellos simulan tan desinteresado. Pero creo que los cainitas no se lo pagaran ni se lo agradecerán, y yo entre ellos. Entre otras cosas, porque mas que afán de cainismo, que pueda haber en algunos, quizá este sesudo teorizador no ha caído, en que hay multitud de ahorradores a los que lo que les preocupa, es donde tienen metido su dinero. Y que el actual director de la cosa, lo nombraron, esos que señala con dedo acusador desde su prado, precisamente: los políticos enfangados. De los cuales estos presuntos cainitas, no son exactamente muy fans, que digamos.
Para lo de llevar rayas, todavía hay clases, incluso para los periodistas de tinte socialpanzo-levita
Sin embargo, para este columnista, que no hace tanto tiempo se quejaba del capitalismo, que nos atracaba no solo económica, sino espiritualmente, el banquero sigue siendo el padre estirado de Mary Poppins. Siempre susceptible de redención por parte de una institutriz, femenina o masculina, a base de un poco de azúcar con la píldora del ibex. O de una platica, a base de comunión diaria de monedas, "yo te doy, tu me das", al clero masclerótico que domina Estoseapaña.
Para el columnista que nos azuzaba contra los Atilas del capital, llamando a sus acólitos tipo Blesa, perros caniches, estos nunca deben ser objeto de enchiqueramiento. La razón aducida, es que en las cajas, desde FG, los que mandaron y mandan son los políticos, y en ellos recae la responsabilidad y la culpa. Yo, que no dudo para nada de lo ultimo, si dudo todo de lo primero. Mas bien lo niego rotundamente. Porque es como decir, que en las reyertas de las mafias italoamericanas, el culpable del asesinato de un capo máximo o mediano de una banda rival, es solo el jefe de la banda que ordeno el crimen. O como mucho, toda la plana mayor de la junta de capos de esa familia. Pero al que aprieta el gatillo, que suele ser el hombre de confianza máxima del capo inductor en cuestión, que le den cinco mil duros, y que se vaya a Eurovegas a disfrutarlos.
Eso es lo que iba a hacer el ínclito Blesa, casarse en las Jarillas, e irse de vacaciones en el mar, por tiempo ni se sabe. Que haya intenciones cainitas en parte de la población: el que esté libre de culpa que tire la primera piedra. Y que escruten, a ver quien ha fomentado esas intenciones.
Y en todo esto, algunos tintiferos, parecen empeñados en aparecer como los últimos monos al servicio de todos esos capos, que sustentan todo el tinglado de mierdas y estiércol barato, que nos está saliendo tan caro. La historia les pagará tal esfuerzo, que ellos simulan tan desinteresado. Pero creo que los cainitas no se lo pagaran ni se lo agradecerán, y yo entre ellos. Entre otras cosas, porque mas que afán de cainismo, que pueda haber en algunos, quizá este sesudo teorizador no ha caído, en que hay multitud de ahorradores a los que lo que les preocupa, es donde tienen metido su dinero. Y que el actual director de la cosa, lo nombraron, esos que señala con dedo acusador desde su prado, precisamente: los políticos enfangados. De los cuales estos presuntos cainitas, no son exactamente muy fans, que digamos.
viernes, 17 de mayo de 2013
CUANDO UN MENDIGO…….
Cuando un mendigo me asalta por la calle,
me inunda la ira, me entran las ganas de decirle
que vaya a pedir al retiro de Rato, de Blesa
para que les dé , qué menos, un helado clesa.
A las puertas herreras
de la marquesa Gilde
de los Inocentes.
Que visiten el
paraíso de los amos de la fábrica de hielo y fuego:
a las puertas de sus
chalets con jardines-finca, de avifauna
agradecida.
Son el complementario
signo
de una modernidad, socializado cóctel.
A las jubilaciones de Zapa, zapapateadas sin prodigiosos
talante,
pero con talentos.
Que no me miren a mí, que no tengo curro estable, ni
establo.
Que no tengo ni para un
alquiler medio decente.
Que miren a Bonos, que son un cheque al portador de sonrisas
al sol,
que más calientan, fondeadas inversiones de acreedor peluquero.
Que miren a gente que
me rodea, que dicen gustar del liberalismo,
y quedan absortos del arte conservado en países de estatuas
currantes, sus palacios antiguos de pagina abierta,
sus iglesias de todas las edades mirándonos con sus ojos de escondite.
Mientras aquí, su amada
liberalidad politicíaca,
no derruye rancias,
horrísonas,
inhumanas construcciones
ilegales,
sino edificios que
molestan por su belleza demasiado
disonante
para mentes mediocres
de fondo, pero forma culterana,
que solo persiguen vil metal,
y llega a esperar paciente, a presenciar la ruina de sus
presas
acechadas, que un alcalde casi comunista
fue el único capaz de enamorar, y hacer amar su vida.
E impedir que los Don
Draper jugaran ya entonces con el arte
a base de su
liberalismo de Monopoli.
Y jueguen aun mas
ahora todavía, con el beneplácito
de la parte del ámbito social, que se ríe de lo hortera,
pero se lucra con la otra mano, de toda esa porquería
que no es
alfarería popular,
sino diseño de
fabrica dolarobótica.
A ellos les espeluzna
el campo: “qué horror el campo”, te dicen,
lleno de hormigas, y sin un rascacielos para
trepar
como King-Kongs compulsivos de alturas potentes.
Trepando por deporte, y
por vicio de
llenar mas bolsas,
para reunir
muchas más calderillas
con que apaciguar
mendigos sin fin.
Les espetaría a los
miserables de la actual era ,
por qué no se levantan contra los gobiernos de esta mugre.
Que les trae y les lleva de una ciudad a otra, en caso de
fasto floral.
Lo hacen esos que les dan la mano confundida, pensando
que es correspondida:
y en verdad siguen siendo
ambas, una mano de pedir.
Aunque cosas tan distintas, como agua y sometimiento.
Que vayan a pedir a la galería que me maltrató tan
educadamente,
y que pide y pide y
pide, a todo el que se acerca a su fauces.
Pero no da más que promesas sin puedo ni quiero,
sin agarraderas de alcándara,
porque están posados en un billete de 500 euros cada socio,
al que le cambian el agua cada día, sin dejar una gota para
nadie.
Que vayan a pedirle a Rouco, que vayan, que tiene muchas
Cáritas,
treinta por ciento del estado.
Que vayan a pedirle rescate al Estado, a los bancos.
A que les den un banco
cívico,
un banco malo como los malos del oeste,
un banco ético, otro sindical, agrario, laboral, emocional,
sentimental.
Que le vayan a pedir aves granívoras a Rubalcaba, que comen
de su mano,
por un puñao de trigo embarrado.
O un buen vino a FG,
una joyita, un bonsái para dormir a la sombra
del mini verano de Madrid.
Un Ribera del Duero y no muero, a Joshe Mari Azalgo.
Que haga algo Aznar,
que les bombardee muslos de pollo y arroz
desde las bases
FeGoZapadoras que les prestan
a los arbushtos y a los cowboys.
Que les den los yanquis, encantados ellos,
revólveres para
suicidarse a la moda,
como un deporte de riesgo.
O cuchillos carnivoros de psicosis,
para rajoyarse un pico de cenizas
de las barbas del Midas de la politica reality-diseño.
Que monten bandas de cuatreros, y vendan a manta
videos con la mentira política que han hecho los Alfa
con su vida de falsos mendigos, cuyo lux
no salva a nadie.
A los que sus espectros
esclavos miran con ojos perdidos.
Espectro de votantes, toda una espectral huestia vagabunda.
Una huestia -ejercito,
de Batalla Final- ante las puertas
de la oscura Bordor,
Bankior, PPSOECOR-TEINGLES, ZARADECOR.
Y a los que han convertido en un reality de sordomudos,
nuestra vida atolondrada y cobarde,
de nuevos siervos del globo y la burbuja.
Los globos, dos globos, tres globos, 45 millones de globos,
que soplan y soplan
para que otros sigan
en su aire refulgente, cornucopias de vedette.
Todo eso que hacen para
no poder encontrarse cara a cara
a un mendigo,
con la pistola, el hacha de bonsái
la lanza de hueso de pollo,
el discóbolo que afeita gargantas mentirosas.
De encontrarme a mí
lleno de harapos de vino,
con el pincel dibujándole un colmillo,
o una muela
sin corona, a miss mentiroso fin de siglo.
Y el cuchillo que escriba en el suelo, toda la amargura
de poblaciones enteras traicionadas, como mendigos
de futuro.
Y derrotadas hasta ahora, momento en que empiezan
a aprender, que
contestar en alto,
es mucho más libre que votar en bajo.
APHU
2103
LOS DINEROS DEL BANQUERO HELADO Y EL PAPELARIO
Hoy en el periódico que apaña las cosas del señor del trofeo, se hace una reflexión de esas que se reflexionan a sí mismas. Es por ello que no parecen hechas por un humano, sino por un jefe de la mafia de película. Dice el papelario que un señor ex banquero llamado con nombre de marca de helado, no ha sido juzgado con la suficiente escrupulosidad. Que se ha lanzado el juez por el barrancadero de las desbandadas inclinaciones populares. Populistas, habrá dicho el papelario para sus adentros, sin darse cuenta de que defiende a un partido más populista, que popular era "Crónicas de un pueblo".
Quizá el papelario ha pensado, que el juez no ha investigado, no ha instruido lo suficiente, con el necesario sosiego. Sosegaos, que dice Avon-Pons, no meterse en política. Eso cuando tantos de los colegas que intervienen en esas tertulias reality han hablado tanto de este ex banquero con nombre de helado y cara especdracular, como de los máximos exponentes del pufo y el latrocinio cajeril.
Quizá ha pensado el jefe del papelario, que el juez ha empapelado al banquero heladero, porque a su señoría no le gustaba la cara, del alquimista de abracadabras financieros. Porque pensaba que no tenía cara de banquero, de banquero "autentico", de banquero probo y honesto, y menos aun de ex banquero. Solo por la cara, como Barcenas, Correa y toda la Gurtel desesperanzadamente esperantada, y, ¿espantada?
Todo esto ademas, teniendo en cuenta que meter a un banquero en al carcel en España, solo sirve para cuantificar la pasta de la que puede echar mano en un abrir y cerrar de ojos para salir del entuerto. A este le han metido una buena boleta por aparcar mal el dinero, y con todo y con eso parece casi seguro que va a reunir la fianza.
Aquí solo se mete en la cancel a banqueros desclasados, como Mario Conde o Ruiz Mateos, a los que todos sus supuestos colegas querían ver en la trena, para no verse quizá ellos mismos con el culo al aire. Nadie daba un duro por sus fianzas.
Después de todo, lo importante del juicio del papelario, es saber que el dinero del que cobra el juez, sabemos de donde viene. Pero el dinero que financia al papelario, no lo vamos a saber nunca, casi con toda seguridad. Quizá venga de los mismos, que pagaron la chalupa del señor del trofeo, en la islita que usan, por parte alemana de la familia. No saldrán de dudas. A no ser que le pregunten a Juan, que está en el ambiente y conoce a la gente.
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