A VECES.-

A veces cuando pienso que soy una cuerda echa un lío,

que no vale para atar nada,

no me da pena morirme fumándome a un mendigo,

a un actor que está viviendo siempre su película sin dueño,

a su autor que la vende pidiéndonos un copyright de nubes

multiemprendedoras,

o a un político con vicio de fregar comidas limpias,

o con vicio de ensuciarlas con versículos de  astrolabio.

Fumarme a un periodista que escribe con las cenizas de su barba

cafeínica.

Casi le pierdo, entonces, el miedo a la parca del aparcamiento,

en  la ciudad del cielo endiosado de ver días tan  pequeños.

Porque no le veo sentido a esta vida que no tiene dirección ni

señales de tráfico. Y hay que estar siempre amarrado al duro  banco

sin intereses de la cotidianeidad, amorfa de tanta morfina rayada.

Para qué sentir los cláxones del periódico, o el cegador brillo de los neones

que me persiguen:

como esas sirenas de policía que  pedofichan solo inocentes,

nada más que por ranquear estadísticas.

Después de un viaje corto,

fuera de esta cueva de incomprensión  de las compresas.

Llena de falsedad y de mentiras  gemidoras de incendios

a la que llamamos ciudad  lúdica  y lúbrica,

vuelvo a su regazo, y de nuevo me pierdo

en la penumbra de la mediocridad  de los regalos sin destinatario.

En la vulgaridad de  perseguir sueños que rompo y recompongo sin parar,

y los sustituyo  por otros sueños que nunca he soñado dormir,

sino  que me han soñado ellos para  no dejarme levantar mi cabeza

ya  tan aburrida de ese  juego.

Del juego de que los sueños me sueñen sin permiso,

haciéndose  huéspedes morosos.

Los acabo desechando en una fosa séptica incomunicada, sin memoria ram,

desmemoriando todos los hechos verídicos que pueden ser

alegados en juicio de tinieblas,

con la sorpresa de los regalos confundidos de fecha:

desechados y enterrados en un cementerio nuclear de chipiritiflauticos.

Entonces pienso que soy una mierda de tío, un tío de mierda.

¿Reciclable, no reciclable?

Una mierda hecha un lio, un tío que se da cuerda  para vivir cada día.

Que se da cuerda como a un juguete de cuerda,

como se le da cuerda a un caballo, sin yo saber en realidad saltar a la cuerda,

que es un juego que no se puede aprender porque ya nadie se acuerda.

Ya  nada de lo que he hecho en la vida hasta hace poco está bien hecho:

para mí, en realidad ni siquiera está hecho: o está crudo, o demasiado pasado

de moda.

Y lo que quieren algunos que hagamos los que somos como yo, así  de líquidos,

es matarnos en vida, como las mataduras de las moscas.

O matar la vida en nosotros, para cobrar el seguro,

contra seres tan inseguros como yo,

pagando primas tan caras, cuando ya casi todas mis primas han volado.

Pero es que lo que veo

cuando paseo por las calles son muchos muertos vivientes

que no tienen donde caerse muertos ni de risa.

Porque hasta los muertos están en paro forzoso

en esta ciudad de ciudades-continente,

que solo se mueve

para cambiar de postura  en su cama de invalida.

Álvaro Pérez

2013-02-26